Если бы можно было дышать

Если бы мне сейчас можно было дышать…

Я бы вздохнула. Вздохнула бы глубоко и неизбежно. Бабочки в янтаре облепили грудную клетку. Замочки повесили на альвеолы - дышат моими кислородными атомами. Я вся стала, как вода… Как сталактит - стала: свисаю неровными прядями с потолка, думаю о вечном.

Перепрыгивая через временные отрезки, я ловлю фрагменты позолоченного счастья в «потом». И свет, зимний, уже не звенит ласково, нежно, как материнская колыбель.

Выпрыгнуть из себя порой так просто: смотреть, как зачарованный, на многообразие снежных клубней, которыми запорашивает глаза. На ресницах - снежинки. На шапке. На волосах. Весь становишься как из сказки. У всех сказок счастливый конец.

И сколько бы ты ни пытался стать нормальным, это ни к чему не приводит. Это как будто выходить из души, терять ее, рассеивать. Это как будто глотать шпаги: можно, но доступно далеко не всем. Хочется, но не способен. Не научили. Сотворили не таким.

Что значит быть «не таким»? Быть оно. Быть какой-то породией - может. Но не быть фальшивкой. Быть собой.

И, в сотый раз прокручиваясь на колесе прозрения, понимаешь, что дышать-то все-таки можно. Главное, чтобы было, для кого.












12. 12. 2023.