Павел Антокольский 1896-1978

.





Павел АНТОКОЛЬСКИЙ(1896-1978) – русский советский поэт, переводчик и драматург, театральный режиссёр.

- Легко скользнула «Красная стрела»
- Что память!.. Кладовая. Подземелье.
- Прости мне, Тень, которой на свету
- История во мне – вся целиком


***

Легко скользнула «Красная стрела»
С перрона ленинградского вокзала.
И снова нас обоих ночь связала
И развернула смутных два крыла.

Но никаких чудес не припасла,
И ничего вперед не предсказала.
Мне сердце нежность горькая пронзала –
Так сладко, так по-детски ты спала,

Как будто бы вошла в хрустальный грот,
Я видел твой полуоткрытый рот...
Ну так дыши всё ближе и блаженней,

Спи, милая, но только рядом будь!
Пусть крепок сон. Пусть короток наш путь.
Пусть бодрствует мое воображенье.


ПАМЯТЬ

Что память?.. Кладовая. Подземелье.
Жизнь как попало сброшена туда
Спят на приколе мёртвые суда,
Недвижные, не сдвинутые с мели…

Усмешка друга мертвого. Похмелье
В чужом пиру. Дороги, города.
Театры. Книги. таинства труда,
Который мы закончить не сумели.

Как много шлака в памяти слежалось,
Окаменев и к месту прикипев,
И лишь один мне слышится припев
Одна поет пронзительная жалость
Охваченная до корней волос
Всем, что забылось, всем, что не сбылось!..


ПРИПИСКА К НЕНАПИСАННОМУ

Прости мне, Тень, которой на свету
Не видно, да и места не осталось!
Прощай, тысячелетняя усталость,
Скользящая бесследно в пустоту!
Я в книгах и на свитках не прочту,
В чьих зеркалах ты раньше отражалась,
Чья искренность, чья доброта, чья жалость
Когда-то наполняли сказку ту...

Не может быть начала и конца
В обрывке текста, в беглой вспышке света,
В осколке редкостного самоцвета,
Упавшего из звёздного венца.
Есть только ЭХО, только эстафета
Добравшегося к вечности гонца.


ИСТОРИЯ

История во мне – вся  целиком,
Вся в путанице ложных аналогий –
Встаёт, как пращур, из лесной берлоги,
Как мученица римских катакомб.
В чьей памяти, на языке каком,
Какой глагол в страдательном залоге
Звучит припевом в нашем диалоге
И к горлу подступает, словно ком?

Ползут года. Летит за веком век.
Но снятся мне сквозь темень сжатых век
Костры из книг, концлагеря, облавы...
Я, сверстник века, многое скоплю,
Ночей не сплю, пишу, пером скриплю,
Терплю, кроплю, скоблю сухие главы!







.