Тебе,
Прекрасный мой цветок,
Я посвящаю эти строки.
Не знаешь ты,
Не знают боги,
Где у любви моей исток.
Мои слова и не награда,
То у берёз весенний сок,
То лепесток вишнёвый сада,
Зелёный примулы листок.
То тёплым вечером весенним
Сирени белой аромат,
То песня соловьиных трелей,
То ливня громовой раскат.
То утра свежее дыханье,
То солнца луч
Средь белых роз,
Росы сверкающее пламя,
Цветущий в поле медонос.
То в осень мокрый лист
Багряный,
Настурций горьких приворот,
То крик осенний птиц
Прощальный,
То поутру прозрачный лёд.
То зимних шалей меховые
В саду наряды голубые
Под солнцем небесам вторят.
И гроздью красною рябины
Свисает зимний виноград.
Вино созрело.
Но Всевышний
Сказал:
- Вино не для тебя.
И грешный сок созревшей
Вишни
Прольют стихом твои уста!
Бьюти
© Copyright: Аркадий Белист, 2023
Свидетельство о публикации №123121100009
Свидетельство о публикации №123121100009
Рецензии