На сто вёрст в округе ни волка,
Разлетелись грачи и вороны,
В землю втоптаны ёлок иголки,
Вместо травки - палатки зелёные.
Вечереет, румянится Вера,
Не от пива, и света ламп,
Это там в НИИ - мышка серая,
Здесь она до утра - дама-вамп.
Чуть стошнило искусствоведа,
Врач в исподнем, на гуслях лабает,
Под гитару орёт ректор педа,
Как он всех тебердил в Домбае.
Из деревни, с бражкою воз,
Постепенно товар дорожает,
За три дня отбивает колхоз,
То, что год терял в урожае.
Химик с физиком бьются за Иру,
Безучастно взирает лингвист,
Обморозился он на Памире,
И с тех пор перед обществом чист...
Завтра будет все по-другому,
Завтра выползут даже опухшие,
Завтра, Ира, в рядах исполкома,
Выбирать из них будет лучших.
Завтра песню исполнит ректор,
Про Домбай, но уже про мораль...
Это сливки всего интеллекта,
Это - Грушинский фестиваль.
Музыка их связала
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123121106796
Свидетельство о публикации №123121106796
Рецензии