А ты войдёшь, глотая слюнки,
Туда, где скоплен книжный прах:
- А мне б хотелось томик Тпрунькина!
- Простите, он весь на руках!
И на площадке, при вокзале,
Где торговали самиздатом,
Уже с утра всех повязали,
Причастных, и не виноватых.
А за углом Дворца Культуры,
Стоит толпа в подвальный бункер,
У всех в руках макулатура:
"Какой Дюма, стоим за Тпрунькиным?!".
Но чу, мужик в пальтишке куцем,
Строкой знакомой громко лечит
И люди радостней смеются,
И птицы веселей шебечут.
И ты воскликнешь:"Слава Богу!
Простите, это же В. Тпрунькин,
Прочтите мне ещё немного,
А я вам, водочку на бруньках?!".
Он тут же выдаст всю палитру,
И голос зазвенит хрустально,
Он каждый день теперь с поллитрой,
Ведь он в друзьях был изначально...
Из транса выйдешь ты, красавица,
Оставив на скамье "записку":
"В. Тпрунькин - форменный мерзавец,
Не настоял мне, на подписке!".
Поклоннице
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123121106773
Свидетельство о публикации №123121106773
Рецензии