Обида повзрослевшего Малыша

Не дружу я с черепицей,
На неё имея зуб,
Где-то Карлсон там теснится,
И ко мне бывает груб.

Я, никчёмный сочинитель –
Не дают признанья мне, –
Превратил свою обитель
В дом печали в тишине.

И печаль моя, как в раме,
Изнутри на мир глядит,
Где в вечерней амальгаме
Карлсон за столом сидит.

Он сидит в одной рубашке,
Стынет кофе на ветру,
И луна смеётся в чашке…
Надоело! – стих сотру.

Только Карлсон – парень строгий –
Мне кричит: «Пиши стихи –
Лучше керосина строки,
Для моторчика легки..»

Ах, моторчик?! Было б проще
Парня выбросить в окно…
Только парень наш не тощий –
Сто кило без всяких “но”…

Дружба с Малышом воспета,
Только вырос мальчуган –
Это горе для поэта,
Сбросил память на кукан.

Вырос я, как верхотура –
Не ударить, не обнять.
Ну, а Карлсон,  вот фигура,
Не желает старость знать.

Что ему мои альковы,
И на кухне – серебро?
Для меня они – оковы:
Уши я держу востро,

Чтоб меня не обокрали,
И остался при  делах,
Чтоб ко мне ходили крали,
Забывая о грехах.

Осень – вон, прошло и лето –
Снег не тает на висках,
Но душа теплом согрета,
Что рождается в стихах.

Греет дух былая дружба…
Только я уже не тот,
Но не он – такая служба,
Отправляется в полёт.

Толстый Карлсон больно прыткий –
Взвился в небо с чердака;
На столе моём – напитки:
Пиво, водка и… тоска…

Улетел сосед к другому –
Будет дружбу с ним водить,
Но грустит, порой, по дому,
Где Малыш подрос, чтоб пить…

09.12. 2023