Попросили у Зинки,
Пусть она нам на Зингере,
Сюртуки наметает,
И манишки пошьет.
Потому как, в глубинке,
Все отвыкли от Глинки,
Никто шляп не снимает,
Серенад не поёт.
Только мы, с другом Геной,
Помним Штрауса, Вену,
С канделябрами залы,
И огни ассамблей.
Может быть это гены,
Может кровь в наших венах,
Напиталась культурой,
И течет веселей.
Бригадира Мефодия,
Кличем - Вашблагородие,
Дело даже не в ранге,
Мы видали размер.
Гена, пусть не Кустодиев,
Но надысь, при народе,
Рвался в женскую баню,
Рисовать там Венер.
Били долго, и грубо,
Возле сельского клуба,
Гена тоже не промах,
Отбивался мольбертом.
Я схватил в руки бубен,
Но не ради зарубы,
Чтоб толпу успокоить,
Паганини концертом.
И орал председатель,
Как Кобзон на эстраде,
И совсем бескультурно,
Вспоминал чью-то мать.
А в сторонке, Геннадия,
Всем правлением гладили,
И решили нас больше,
По грибы, не пускать.
В глубинке
© Copyright: Ваня Тпрунькин, 2023
Свидетельство о публикации №123121106730
Свидетельство о публикации №123121106730
Рецензии