***

Когда войны тяжёлое дыханье
И снег - бинтами белыми в крови,
Уместно ль говорить тогда стихами,
Причем по большей части о любви?

Я столько раз взросленье наблюдала,
Характеры нелегкие мужчин...
Им всей земной любви, быть может, мало
По той... По самой главной из причин.

Вы помните: "Прилёг... я у лафета"?
Вы помните: "Богатыри - не вы"?
Так вот ведь. Не когда-то и не где-то!
Ну, может, чуть подальше от Москвы.

Недобрый мёрзлый чернозём - тот самый.
Причудливые тени от свечи.
И в голове тревожный голос мамы:
"Сынок, ты ноги-то не промочи..."

Ну, усмехнись... Да, были б целы ноги,
Не промочить бы кровью камуфляж...
Но голос матери в бою, в беде, в дороге
Тебя спешит спасти, как Отче наш...

Сегодня следую я древней той примете:
Не кличь беду. Поменьше о войне.
Любовь всех женщин к их мужьям и детям
Диктует пусть простые строчки мне.

Ромашки не вплетаем мы в кольчуги
И не предвидим роковой черты...
Но к матери, жене, сестре, подруге
Живым с войны вернуться должен ты.

Любовь всех женщин собираю в строчки
И обращаюсь к каждому:" Живи".
Без восклицательных. С обычной твёрдой точкой.
Вот почему пишу я о любви.