Утро, день, вечер

Утро. Улицы полны людьми.
И свежий воздух оставляет
холсты тумана в парках, все
идут, спешат куда-то,
вцепившись в поручни, сиденья,
лица слегка унылы, и неужели
им всем недостаёт любви?

Что думают они, к чему стремятся,
что искренне их радует, настолько,
что будто они дети? Помнишь, мы смеялись,
и это было просто, тогда,
на той площадке, да, у дома.
Я зуб тогда сломал, скатившись с горки.
И мы тогда были простыми, не пытались
казаться тем, чем не являлись.
Как было просто, и сейчас становится легко, когда об этом вспомнил.

Теперь вот что-то пережил, пришла такая мысль,
что мы лишь возвращаемся туда,
откуда путь был начат,
но чем дальше, тем, может, больше понимаем
для чего.
Пришла такая мысль, и я открыл окно.

И мог бы улететь отсюда, но земля,
ревнивая, так хочет, чтобы мы
были лишь с нею и в её объятиях.
Кладём наши тела вглубь её чрева.
Черви съедают плоть и оставляют кости.
Там, наверху, кто-то поплачет о тебе недолго, вот и всё.
Зачем-то все одеты в чёрное, их лица
встревожены утратой, это чувство,
наверно, к счастью, будет недолгим.

День. В нём время жизни теряется легко.
События сливаются в сюжет
банальный и стремишься
уйти за грань, начать сначала,
но ведь не двадцать мне,
уже известно - эта блажь
ни для чего.

И вечер наступает на лицо
вновь размывая все воспоминания.