Разговор с читателем

Мой стих беду сразит, не промахнётся,
Он точен и готов к борьбе всегда,
Но бывает так, читатель мой смеётся,
Коль видит пред собою: ерунда!

Возможно, ерунда – устал мой разум,
Его потуги вызывают смех,
Уже не видит мир он светлым глазом
И, как чумной, стремглав бежит от всех?

И  так,  не так – стихи не именитым
Давно пишу, не надо мне вельмож,
И творчество я делаю открытым.
Надеюсь, не смахнёт широкий клёш?
 
Пишу стихи, иду своим дозором –
Ночным, дневным? – следит полночный зверь, –
И не смотрю на мир земной с укором,
Болею с ним – читатель мой, поверь.

А в Душанбе подолгу я – не спящий,
И за столом, по долгу, я пишу –
Отрады я желаю всем, тем паче,
Когда здоровьем для людей дышу.

Читатель мой, тебе я не наскучил –
Уж сколько лет мелькаю пред тобой?
Вот новый стих пишу, мой друг, до кучи,
А ты, смотрю, сбираешься на бой.

О, сколько мельниц на земле осталось,
В углу покрылось ржавчиной копьё –
Прошли века, а сделано лишь малость –
Поныне подлость нашу правду бьёт.

Мы – дети солнца, это аксиома,
И пусть ночная птица мрак зовёт,
Но мы с  тобой живём, читатель, дома,
И дом важней, чем собственный живот.

Тебя зову к поступкам, не к уюту,
А кресло ты к огню хотел придвинуть.
Я помешал в ту самую минуту?
Прости, но лишь в борьбе нельзя нам сгинуть.

08.12. 2023