Жизнь моя торопилась,
Как небесный болид.
У меня накопилось
И под бездной болит.
Бьёт по темени молот,
Вкус полыни мутя.
Я по теме не молод,
Хоть поныне дитя.
Эти крохи-колибри
Презабавны весьма.
У инфанта террибле
Терпеливцев не тьма.
У меня их поболе,
Пусть и мастью не в тон.
Только, судя по боли,
Панацея не в том.
Есть особая каста
Не под боком наяд.
Я болею не часто,
Но с намёком на яд.
А когда я здоровый,
Не сползающий в бред,
Из меня не херовый
Получается бренд.
Мы сидим на фазенде,
Ждём готовую весть.
Ведь у бренда и бренди
Что-то общее есть.
Ну, а что получилось,
То король усмирит.
Жизнь уже наловчилась,
Как пароль говорит.
2023
Накопилось
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123120907116
Свидетельство о публикации №123120907116
Рецензии