Довольно суетный поэт,
Которому и места нет,
Который из чужой вселенной,
На 200 миллиардов лет.
Однако он больной и тленный,
И может вовсе не поэт.
Уйти он хочет где дороги,
Не строили одни пороги,
Ему пророчат на пути,
И незачем ему идти...
Но он все просится туда,
Его извечная беда.
Что он без жизни оставался,
И с ним была его мечта.
И он в пургу тогда собрался,
Ему давно уж все равно,
Он тихо небу улыбался,
И песню с лирой напевал,
И ничему не удивлялся,
Как будто Феб его призвал.
Он шел дорогою своей,
В бесчисленности этих дней.
И цель далекая была,
В его уме ему видна.
Как беглый раб и в дождь и слякоть,
Он пустоту благословлял,
Меж этих темных,мрачных скал,
Он в этой стуже не узнал,
Что где то ждет его тот дом,
В который вечно он влюблен.
Да он погиб,беглец несчастный,
Ведь был он лишь,рабом злосчастным.
27 Ноября 2023 год.Офиэль.
Почти Мцыри. Графоманское конечно
© Copyright: Денис Иванов 18, 2023
Свидетельство о публикации №123120904026
Свидетельство о публикации №123120904026
Рецензии