* * *
С натуры осень позднюю пишу,
на неё серых красок не хватает.
А светлых, в дождь и слякоть, не ищу,
с тоскою грусть печалью проростает.
С утра сегодня зябко, ветер хладный
коварно хлещет душу... Гром вопит.
Эх, до чего ж он злой и беспощадный,
от гула его лес со мной дрожит.
Такая маякнула незадача...
Картина потекла... Со всех сторон.
На ум ко мне пришла вдруг Стена Плача,
а стих сошёл, почти, на фельетон.
В.П.
15. Стихи декабря-2023
© Copyright: Виктор Плут, 2023
Свидетельство о публикации №123120903616
Свидетельство о публикации №123120903616
Рецензии