Простите, люди, мне одну
Высокопарную тираду.
Но я люблю свою страну.
За просто так. Не за награду.
Ещё простите оборот,
Которым покороблю снова.
Но я – российский патриот,
Теперь ругают это слово.
Прошу простить меня за то,
Что не жужжит десяток факсов,
Что не куплю себе авто
За сотни тыщ зелёных баксов.
Прошу простить меня всех тех,
Кому Россия – лишь кормушка,
И кто, нажравшись, для утех
Летит в загранку, взяв подружку.
А мы копаемся на дне,
Жуём гнильё, цветём прыщами.
Вы не простите правды мне?
И я вам правды не прощаю.
Простите
© Copyright: Владимир Шостак, 2023
Свидетельство о публикации №123120902219
Свидетельство о публикации №123120902219
Рецензии