Стихи не того фасона

Пишу стихи богатого фасона?
Пишу порой бездумно, полусонно?
Всё мимо – в бок?
Стихи растут не хуже граба,
Но в бок идут не хуже краба?
Ум неглубок?

О, Господи, мне выпало мученье –
Несёт меня упрямое теченье
Куда-то вдаль.
Но чудо – вышел из воды сухой,
А стих мой пригляделся, я – с ухой:
Поешь – не жаль.

Порой пишу стихи я с умной миной,
Но не красуюсь ныне гривой львиной,
Как тот Эйнштейн,
И пусть стихи ничуть не знамениты,
Ищу слога средь рифм – не рву я нити,
Налив портвейн.

Подстрижен я – немало проку в этом,
Свободен ум, и я зовусь поэтом.
Раздался смех?
Пускай, но стих спадает прядкой
С чела времён и песней сладкой
Звучит для всех.

Мне душу звёзды греют газом,
А солнце мне спасает разум,
Когда устал,
Пусть не ломаю разом стрел и копий,
И не кричу о крахе, как в Европе –
Молчат уста.

Пишу стихи, чтоб не ревели вдовы,
Чтоб мир земной на счастье был готовый:
Нам смерть – долой!
Пускай бойцы – сражались те недаром –
К супругам, к детям и к своим гитарам
Придут домой.

05.12. 2023