Не в силах время мне остановить,
И всякий раз, когда смотрю на фото,
До самой мелкой лепты походить
Везде, во всем, мне на него охота.
Пусть будет прост, слагаемый мной стих,
Пусть будет не размеренна строка,
Он - так хотел, а я - как мог постиг,
Всю прозу жизни рифмовать в слога.
Я понимаю, что такое жить,
А он не жил, а пламенем горел.
До самых затухающих десниц,
Как Прометей, сгорая, сердцем грел.
Солёною слезой мутнеет взгляд,
И с думой об отце моя рука,
Выстраивая букв стройный ряд,
Шлёт весточку курсивом в облака.
АП 11.05.2018.
Отцу
© Copyright: Алексей Петров-Хост, 2023
Свидетельство о публикации №123120806022
Свидетельство о публикации №123120806022
Рецензии