кот на окне

почти как настоящий падал снег, и кот дремал, совсем как настоящий
лишь иногда приоткрывал глаза, поглядывая на снежок летящий,
заворожен мельканьем белых нитей запутанного снежного клубка…
чуть-чуть пыхтя, пускал на печке чайник растрепанные пара облака
спал в сумерках синеющих фонарь, сквозь мокрый снег трамвай синицей звякал
и на пустынной улице впотьмах прозрачным глянцем застывала слякоть         

по сторонам преграды чуть заметной метался и проваливался взгляд –
то к спящему коту, то вновь к метели, сквозь стекол лед и мокрый снегопад,
в чужую жизнь – туда, где в полумраке кот грезил на заснеженном окне
или туда, где брел с зонтом прохожий, теряя город в белой пелене
царапал ветер веткой по стеклу и, выходя из плоскости пейзажа,
она касалась скрытой сути сна и внутрь как будто прорастала даже

протоптанная таяла строка… странице снег невинность возвращал,
стремительно затягивая раны, скрывал огрехи и грехи прощал
он был все гуще и все достоверней, нетронутой казалась белизна
и не нужны прощенье, искупленье… зачем они в пространстве белом сна?