Ты стояла в чёрном на рассвете,
И весна цвела уже в тот день,
Как другой, хотел я быть поэтом,
Чтоб стих дарить тебе, поверь.
И я шёл к тебе, медленно, — помнишь?
Каждый день шёл, и каждую ночь,
а в руках у меня был двухтомник,
с прозой жизни что не превозмочь…
То ль цыганка, а то ли румынка,
на судьбу мне гадала в тот год,
и сказала она: — возле рынка,
в чёрном платье стоять будешь ты…
Жизнь как яхта в бушующем море,
или яхта что села на мель,
а любовь — это сущее горе,
человека, что сверлит, как дрель…
Сторублёвку я дал той цыганке,
и пошёл непонятно куда,
с моей жизнью, что вся наизнанку,
что к тебе в этот день привела…
Грусть, тоска, беспощадно калечат,
но от них люди только сильней,
а стихи, хоть какие, нас лечат,
после всяких ненужных друзей…
2016-03-18
Ты стояла по-моему в чёрном
© Copyright: Виктор Аберман, 2023
Свидетельство о публикации №123120804610
Свидетельство о публикации №123120804610
Рецензии