меня здесь нет

..в иглу вдел волос ангела,я раны зашиваю у себя в душе,защита беззащитного-его иллюзии,мечты,в темном потоке медленной крови,беру в ладони темноту забыв про свет,что значит быть поэтом,где похоронен пламенный разбег?навеки в мрамор?ночь мне могила и постель,и не расторгнуть плен судьбы,всю жизнь я сдерживал свой крик,в краю беззубых,беспредельных брошенных земель,крик утонувший в купоросном плаче бронзовых петель,молчи,не шевелись душа моя,меня здесь нет,я где то далеко,от судеб,от людей,в поэзии своей же заблудился,былого летопись-морщины на лице,здесь никому никто не нужен,все потому что ничего и нет,быть может,только несколько израненных деревьев,им счета нет,а я один,во тьме грядущих,смутных дней,один в центре чумой униженного города,лишь тени мертвых молча окружают,им жить не в первый раз уже во мне,как солнце быстро умирает,оно упавших в битве добивает,и что за даль и что за степь печальные в окне?где ветер на свободе погибает,в покровах тайны черный жребий,но чтоб туда дойти,я должен умереть,могила так заманчива,но чуть притронувшись к холодной глине,я тут же отнимаю руку,испуганно сжимая в кулаке,я говорю себе потом,но знаю ничего потом не будет,жизнь-это да,смерть-это нет..