Если не быть поэтом

Если не быть поэтом
То можно легко..зашкереться..
В пустую тусовню по рифмам..
Утопившись в глупые пересуды строк..
В патешинные неловко стихи..
И не имея собственного вкуса..
Множить лажу.. Топя искусство..
Что уж там.. В параше безвременья..
Вылив очередную помойку.
В отхожесть.. И подтеревшись..
Изданной маккулатурой..
Смутно осознавать, что что то всё же
Пошло не от тудо и вышло не туда..
И мимо.. Жаль ушло не коснувшись
Неба.. Не обьяв красоту.. Упало..
Грузом на землю.. В томах бумаги..
И легло на полки пылится.. Скучной..
Литературой для таких же.. Но все же
Тянущихся к прекрасному. И это славно.. В стремлении своём лишь
Если без брехни.. Не коснувшись..
Волшебства истинной поэзии.. Не открыв сказку в своей душе..
Не помечтав... о небесах..
Лишь шагая по земле.. Без крыльев
Без той вышины прекрасного недостихнутого.. За всю творческую
Жизнь.. Так и не научившись..
Петь стихами.. По настоящему..
И можно ли было.. научиться..
Если Ангелы Пролетая мимо..
Не заметив.. Ваши души..
Не выбрали вас.. Даром поэзии..
Одарив.. Не указали... Вам..
На ваши крылья.. Что вы..
То и не знали что такое может быть