Полуфинал турнира поэтов

             
               
http://stihi.ru/tv/turnir2023/15


                подборка 1

           СКОРО УХОДИТЬ...

                посвящение Сергею Есенину


Ты ведь знаешь: скоро уходить.
Не хочу, прощаясь, о высоком.
Ждёт меня серебряная сныть,
Ждёт длинноволосая осока.

Ты всплакни, излей из сердца грусть.
Жизнью жил земною - не небесной.
Значит, исправлять грехи вернусь,
Чем-то неожиданным воскресну.

Напоследок выпало любить,
Замирая, с нежностью особой.
Ты потом в саду не трогай сныть,
Не шурши шершавою осокой...






          ОНА БЫЛА ПЕШКА



                шахматная сказка
               
                1
Она была пешка.
Её позвали,
Сказали:
- Семь клеток - и ты королева.
О том, что надо пройти сквозь баталии,
Она услышать уже не хотела.
Внутри всё запело: - Я королева!
Согласна!
- С провинциальным акцентом.

Её на поле поставили слева.
На самом краю.
Подальше от центра.

Их в ряд было восемь.
А сзади кони,
Слоны и туры роняли слюни,
Рыча, устрашая, в предчувствии бойни.

Она не знала.

Она была юной.

Вдали редуты из чёрной стали.
А все, кто вокруг, и она были в белом.
Зачем они там, в отдалении, встали,
Она не знала.

Она - королева...

      
         
 2


И вот началось.
Заискрилось.
Зажглось.
Черно-белое.
Клан на клан.
Этот по плану,
А тот на авось.
Впрочем, какой авось или план?
Надо занять центральную ось.
Тот, кто не занял, считай, пропал.
Съедены снадобья, выпит абсент,
Пешки - лоб в лоб - вгрызаются в центр.
Ещё не слетела ничья голова.
Просто стоят и качают права.
Просто слоны дерзко целят в  коней.
Туры прикрыли собой королей.

               3

Пешка смотрела на центр с интересом.
Что там за споры?
Наверно, по делу:
Как её, совсем не принцессу
В скором времени - в королеву.

 
У тех, кто был рядом, на лицах тревога.
У тех, кто был рядом, слух ловит вести.

Она была юной:
- Зачем их так много?

И почему до сих пор я на месте?

            
                4

А в центре уже нешуточный бой:
Размены, потери, просчёты, удачи...
На пешек редут, на погибель скачет,
Загнанный в угол, конь вороной.

Меняется  вектор и угол атак.
В битву вступает ферзевый фланг.
Пешка - вперёд! Летит через поле!
Летит через поле - а там уже двое,
Пешка не ведает, что это враг.

- Осталось пять клеток!

Но что-то не так...

Некуда делать ещё один шаг.
И звуки, теперь уже близкого  боя,
Горят во всем теле, не только в ушах.
Но громче бранного шума: - Шах!
И ферзь короля заслоняет собою.

Раскрылись глаза.

В глазах этих - страх.

- Зачем мне все это?
Какие семь клеток?
Какие пять клеток?
Зачем мне всё это?
Если б могла - уже убежала.
Наискосок дрожит антипод.
Сзади кричат:
- Ты бей её!
Бьёт.
Тем, что в руках бесполезно держала.
В чёрное тело - белое жало.
И пешка ещё на клетку вперёд.

- Зачем мне всё это?
Я белого цвета.
Я благородна.
Зачем мне всё это?
Я не хочу быть уже королевой,
Ничьей королевой.
Ни чёрной, ни белой.
Пусть лучше порывом безумного ветра
Меня унесёт.
Зачем мне всё это?

А ради её продвиженья вперёд,
Всех нецензурно вслух поминая,
Коню белый слон себя отдаёт.

Она хоть и слабая, но проходная.

              5

Все, как в тумане...
Последняя клетка.
Пустынно. Беззвучно.
Немое кино.
- Ну, что же ты медлишь?
Ну, что же ты, детка?
Ты ведь хотела...
А ей всё равно.
- Но ты же хотела!
- Да, я хотела...
Да, я дошла...
Я играла с огнём...
И встрепенувшись:
-  Я - королева! -
Шагнула вперёд.
И стала конём.

И тотчас же возгласы, крики: - Виват!
Конём королю ультиматум и мат.

                6

Были мечтанья  -  достигнуты цели.
Юной была -
Стала опытной, зрелой...
Но только коню, даже если он ценен,
Уже никогда не блистать королевой.


                7

А над доскою гроссмейстеры-боги,
Низко склонившись, играют в фигурки.
Кони ретивые, пешки убогие,
Слоники, ферзики, круглые турки.


                29.12 21.



                подборка 2


     Трубач
               

Трубач играет на трубе.
Труба – Перун.
Трубач – язычник.
Он поклоняется трубе,
Как тени Грозного опричник.
Он не играет на трубе
(Ведь это даже неприлично).
Трубач играет на себе.

И нежен он с собой и груб.
Прямолинейно, ярко, смело
Труба в нем - продолженье губ,
А губы - продолженье тела.
Трубач потворствует трубе.
Трубач играет на себе.

Вы слышали, как рвутся губы?
Как отвечают трубам трубы?
Слиянье труб.
Экстаз фанфар.
Язык язычества и брани,
Язык побед,
Язык страданий,
Язык любви...
Как божий дар,
Как откровение,
Как ветер…

На сто четыре скрипача
Во всех оркестрах на планете
С избытком хватит трубача.

А скрипачи предполагают:
Трубач играет на трубе.

А он её оберегает.
Трубач играет на себе.
 

               Ваше Величество Август


Ваше Величество Август, случайно узнал, что наследником
Назначен некий безродный Сентябрь-деревенщина.
Ваше Величество Август, я отдам Вам последнее,
Жизнь, сына, любимую женщину,
Но только не это... Знаю, прельстил он Вас золотом.
Уже золотая сыпь на зелень кафтанов брызнула.
Уже веет холодом
От серебра, что Вам в ноги туманом безжизненным.
Драгоценности эти обманчивы, временны... Знаю я...

Ваше Величество Август, простите, что спрашиваю:
Не лучше ль вернуть Июль из изгнания?
Жаркий, вздорный, взбалмошный,
Но всё-таки свой, себя до конца не избывший.
Жаворо'нок в зените, поля в сенокосе...
А Сентябрь-нувориш, чужеродный и пришлый -
Это конец, это осень.

Ваше Величество Август, на западе тучи, взгляните,
Уже размывают края голубого портрета.
Ваше Величество,
За что Вы меня казните?
Я просто хотел, чтоб не кончилось лето...





            Вино


Увы, мне не нальют вино в аду.
Да, и в раю вино сочтут за странность...
С пустым бокалом я туда войду,
С пустым бокалом там я и останусь .

Куда войду? А знаешь, всё одно...
И там, и там уже не будет тела,
А, значит, бесполезное  вино
Душа моя напрасно захотела.

Поэтому налей, мой друг, сейчас,-
Вино предотвращает хворь и старость!
Мы выпьем по глотку - сперва за нас.
И по глотку - за сколько нам осталось.

Потом за тех, кто пребывает там,
Где не нальют уже... До дна... Без звона.
И вслух помянем всех по именам,
Как на поверке... или как с амвона.

Они, я верю, в сладостном раю,
Они ведь были лучше нас и чище...
Разбей ещё янтарную струю
О хрусталя воронковое днище.

Нас ждут в раю. Но примут нас в аду.
Там на границе строгая таможня
Не пропускает вина и еду.
Добавь ещё... Пока ещё нам можно.


 


   
     Шопен. Брамс. Бах.


Осень любит Шопена минорную вязь.
Осень любит печали  волшебника Брамса.
Осень я не люблю, но я осени сдамся,
Чтобы слушать и слушать чарующий вальс:*
В до-диезной тональности прячется вяз
И роняет листву с наступленьем каданса.

Чтоб тонуть и тонуть в безответной любви
Третьей части симфонии "poc... allegretto".**
Это роза озябшая просится в лето.
А дожди - это слёзы мои и твои -
До финала снежинками станут...
Лови,
И в ладошках проснётся весна менуэта.

Осень любит предзимья внезапный мажор,
Созерцанье органа, вселенную Баха.***
Человек в этих звуках - песчинка и птаха -
Для не знающих Бога, нелеп и смешон,
Прячет взоры и мысли свои в капюшон.   
А над миром уснувшим - молитва монаха.




*Фридерик Шопен.
Вальс ;7 до диез минор
**Иоганнес Брамс.
Третья симфония . Третья часть.
***И.С. Бах
Фантазия соль мажор

         
          Поэту поэт


По бесконечности скользя,
Поэтам рядом быть нельзя.
Поэт - соперник, не романтик.
Словесный воин, рифморатник,
От Бога ждущий похвалы
За то, что Богом и даётся,
Летящий гордо в сердце солнца
И не приемлющий хулы.

Поэтам рядом быть нельзя.
Поэт с поэтом - не друзья.
Поэт с поэтом - дуэлянты!
И пусть ничтожны их таланты,
Но каждый мыслит:  я хорош!
И чьим-то радуясь сонетам,
Невольно думает при этом:
Цена сонетам медный грош.

И оптимист, и пессимист,
И щедрый мот, и эгоист,
По жизни бездарь, гений в строчках -
Всегда душевный одиночка.
Подобен Богу, как творец,
В страстях, виновный перед Богом,
Он на суде предстанет строгом
Не как поэт, но как гордец.

Поэт поэту - лучший друг,
Когда их музам недосуг,
Когда за столиком мечтают,
Стихов "волшебных "не читают...
И лишь стакан да огурец
Общенью мудрому их внемлют,
Друг друга творчество приемлют:
- Да, ты брат гений! Молодец!

Поэт поэту - нежный брат,
Когда тот критикой распят.
Поэт поэту благодушно:
- И чем помочь? И что, брат, нужно?
Бродя по творческим лесам,
По поэтическим приютам,
Страшится, что пробьёт минута,
Когда распят он будет сам.

Про что читаются стихи?
Про страсти, скорби и грехи.
Вся красота в стихах поэтов
Лишь для изнеженных эстетов.
Была бы мысль и был бы прок.
Прочь рассуждения о высшем...
Но всё-таки, когда мы пишем,
Незримо нами пишет Бог.


           http://stihi.ru/tv/turnir2023/15