Ютился сбоку... среди дней

Пока я жив, я буду верить
           не в бога с чёртом суеверие,
а в милую мою страну,
которую люблю, хулы не ведая,
           которой душу отдаю.
 
Она невзрачна.
                Исподлобия
глядят на родины угодия…
ну что в моих лесах сыскать,
              где лишь работы благодать.
                На произвол где словно брошены
дома под крышами убогими,
где человеческий привет
мешается с докукой бед.


И где поутру открывается 
                заря  родимое любить…
непроизвольно совершается
судьба, которой жить и жить. 

И не зажать её налогами,
не испоганить забытьём
-   мы только с виду все убогие,
а ведь, скорей всего, живём.

И длится  век, не иссякая,
        накрывшись хмурым до бровей,
и человек, корней  не зная,
ютится  сбоку среди дней.

Родная сторона не защищала,
не прятала от горя и беды,
а я и обходился  малым,
расходуя завалы ерунды. 

И не роптал, ведь не хватало силы
везде успеть  понять докуку дней.
И слава богу сердце выносило
наплывы туч над родиной моей.