Поэт и муза

Уставший поэт отказал своей музе.
И, оставив её у подъезда ночного,
Он решил, что совсем не слабак, не лузер:
Если что, то потом подберёт её снова.

Что она не нужна уже. Рифмы приходят
Сами, строятся ровно, по факту.
А она придирается, споры заводит,
И все время быть хочет рядом как-то...

Контролирует строки, размеры и смыслы,
Подмечать заставляет и думать критически.
Что от этого мысли его уже кислы,
Он стал чувствовать систематически.

У него же всегда - "ни дня без строчки!",
Это важный девиз для большого поэта.
И заказ как раз появился срочный -
Написать юбилейную оду эстету.

Нет проблем! Получается быстро и складно
И без музы, что мокнет теперь под дождём.
Жаль чуток, но в дом же не просится... ладно!..
Он решил, как решил. И жалость совсем ни при чем.

Проходя мимо музы, он прятал свой взгляд,
Под зонтом от нее научился скрываться.
А она со скамейки дней сто пятьдесят
Продолжала с любовью ему улыбаться.

Стала робкой совсем, молчаливой, прозрачной.
Он шагнул сквозь неё как-то раз, как в туман,
Ощутил свое сердце булыжником мрачным,
И рука потянулась в нагрудный карман.

Там, пульсируя в ритме дыханья поэта, -
Муза, тающая у него на груди,
Тихим голосом вдруг произносит вот это:
"Ты же мне не сказал: Ты свободна. Иди!"

Не ушла. И свою выполняла работу -
Вдохновлять и подсказывать даже тогда,
Когда было самой нелегко. В непогоду.
Только сил больше нет. Вот теперь ухожу навсегда..."

Что за глупости, право? Какие-то бредни!
Муза каплей скатилась по пальцам в рукав...

Этот стих для поэта стал стихом последним,
Для меня моей первой балладою став.

5-6.12.23