Читателю

Прости, читатель дорогой,
За строфы старого поэта.
Надеждой мысль моя согрета:
Друг друга мы поймём с тобой.

Ведь я про жизнь тебе пишу,
Про красоту земного света,
Чем сам живу и чем дышу
От пышной осени до лета.
 
О том, что я люблю весной
Бродить под звон ручьёв ночами,
Писать этюды под сосной,
Цвета лелеять под лучами.

Я жизнь люблю во всей красе!
И, даже в тяжкую годину,
Я принимал удары все,
Перед судьбой не гнул я спину.

Лишь ты, читатель дорогой,
Меня поймёшь, читая оды:
Я музе верным стал слугой,
Пройдя сквозь тернии и годы.
 
Писал заветные слова,
Из них выстраивал букеты,
Где буйство пламени и цвета,
Где вдруг кружилась голова.

От слова сердце трепетало,
Сияли радостью глаза,
Как будто всё, о чём мечталось,
Сбылось.
                И  минула гроза.

Нет одиночества,
                печали,..
Ты друга встретил…
                И тогда
Запели струны, что молчали.
И не осталось от печали
В душе, дружок мой,
                и следа.


фото из буклета о самодеятельных художниках
и Владимира Говорова на этюдах в
г. Петропавловск-Камчатский, Авачинская бухта, 80-е годы.