мама

Она  его,   старуха,  любила  ,как  умела,
Как  любят  мамы  мира  своих родных детей.
Когда  сынок   уехал,  звонила не  по  делу -
Здоров ли,  счастлив,  ел  ли, когда  приедет  к  ней?...

Он  приезжал,  конечно,   она же  все  же  мама,
Скучает  там, наверно,  раз каждый  день  звонит.
Но  был в  гостях недолго, ну день от силы  самый,
И уезжал, как - будто  куда-то там  спешит.

Ругался с  мамой громко  за  глупые  подарки,
За шапку,    не  по моде  связавшую  ему,
Что  жирные  котлеты,  с  излишнею  прожаркой,
Что лучше на  вокзале  съесть даже   шаурму...

Она  его в  дорогу   крестила троеперстьем,
Шершавыми  губами  шептала:"СОХРАНИ!"
Ждала,  когда  позвонит и скажет "Я на  месте!"
И  спать ложилась   поздно всегда  в такие дни.

Шли  годы,  дни,  минуты,  мгновения  разлуки.
Октябрь прошел багряный,и майский   малахит.
Она  ему  звонила,  и в  каждом  его  звуке
Искала - сыт  ли,  счастлив,  доволен  ли,  сердит?...


Он  так  же, как  обычно,  ворчал,  что  слишком  занят.
Сам  забывал,  конечно,ей вновь перезвонить.
Однажды,  вдруг,  подумал,  что-то  давно  маманя
Вопросами   своими  его не  тяготит.

Звонит.
 А  в  трубке  тихо.
Еще  раз . 
Безответно.
Еще  раз  сто,  наверно -
А  в  трубке - тишина....


С  улыбкой  смотрит  мама на  карточке бесцветной,
Под  черной  рамкой  вечно   теперь  молчит  она.