Как хорошо в объятьях снегопада,
С тобою он обходится как лорд.
Сам мягкий, но в руках сквозит прохлада.
Английско-зимний просто натюрморт.
Верней портрет, скорее даже авто.
"Художников" иных и след простыл.
Ведь снегопад, как всем известный автор,
Ещё сильней и жёстче припустил.
Уже не лорд он, а шальной повеса,
А может быть и тать какой-нибудь,
Что на тебя глядит из чащи леса,
Чтоб ветром в свой шалашик утянуть...
И станешь в нем заложницей надолго,
Ведь снег не даст тебе свой сделать шаг
И он совсем не поступает плохо,
И он скорее друг твой, а не враг.
Но ты всё ж выбираешься оттуда,
И способ тот известен лишь тебе.
А снегопад вдруг перешёл во вьюгу,
А там уже не долго быть пурге...
И вывод зараждается: негоже
Одной гулять под вечер в снегопад,
Не лорд он и не тать, и не прохожий...
А тот, что заставляет умирать.
Тот, что заставляет умирать
© Copyright: Виктория Полински, 2023
Свидетельство о публикации №123120506208
Свидетельство о публикации №123120506208
Рецензии