Как конура сколочен мир

            Возвращалась из гостей. Стою у лифта. Рядом
          мама с ребёнком лет пяти. Из-за дверей одной
          из квартир доносятся крики, ругань.
          Мама ребёнка косится на меня и вздыхает:
          - Опять эти соседи. Вечно грызутся и собачатся.
          Мальчик удивленно спрашивает:
          - А собаки как ругаются? Человечатся?


Сидели, кутаясь в пальто,
мужик с собакою незрячей.
Под тонким, грязным козырьком
лачуги крошечной собачьей.
Табличка, миска для монет,
под ветром катится чекушка.
Здесь состраданью места нет.
Весь мир, ведь, в сущности, лачужка.

Как конура сколочен мир
из досок, собранных случайно.
В нём тесно, много в крыше дыр.
И круг, как глаз, в тоске печальной.
Сегодня дождь, а завтра снег.
Лишь только летом передышка.
Когда тепло, и солнца свет
забыть поможет о дровишках.
Когда тепло, то теснота
не множит горести обиды.
И милой станет конура,
вдруг обретённой Атлантиды.
Когда тепло. Но тонок мир.
Сколочен грубостью остатков
из душ, похожих на сортир,
уставших от мечты упадков.
И кто-то ищет потеплей
себе местечко в доме тесном.
А слабых могут и взашей
прогнать, в угоду интересам.
Ни холод снега, ни дожди
не виноваты в том, что люди
живут по принципу вражды
за конуру. И будь что будет.

Прекрасна жизнь сама в себе.
Нам подарили это свыше.
Но мир подобен конуре
с кривой и чёрной тонкой крышей.