Итого

***
Успокоилась в горне буря огненная
Остыл, в масле кипящем, металл
Прежде волною бывший раскаленной
Из десятка полос сложенный
перекрученный косами  пылающими
Сплющенный молотом неподъемным...

Тонким стал теперь.
Узок и длинен.
Плотен.
Воин хладнокровный владеть им  по праву станет.

Молот
Кивает согласно Он головою тяжелою
Трещит шея деревянная в руках раскаленных 
Дрожит тело старое от ударов мощных.
Уворачиваясь от клещей –
из огня, в самый холод, - прыгает
"Да. Да, мастер.
Славный меч будет
Да. Да. Лучший."


Рецензии