С окраин Римского Понта

В империи все те же пять минут
     До полночи. И вьюги в январе
     Неотличимы от ветров июля.
     Кресты и дыбы тенью во дворе.
     Соседи за стеной уже уснули.

Сквозит, ложится пламя и увы
     Огарок не до тянет до последних
     Слов, рвущихся из этой гиблой тьмы.
     Что император? Что его наследник?
     Наверное, все то же – галуны,

Приветствия да хрип преторианцев,
     Негласно умерщвляемых, – взамен
     Других преторианцев… Карусель!
     Как говорят, в эпоху перемен
     Не сладко аж оттуда и досель.

Добавлю: перемены суть повтор
     Забытого. Не думаешь? Топор
     Все тот же и отверзнутая шея…
     За кем бы ни остался давний спор,
     Пустая и ненужная затея.

Когда бы ты, представлю я, спросил:
     Кто вы такие, в чём во всяк едины
     День жизни? – Я б ответил: во вражде.
     Она кроит и юность, и седины.
     И в детском сне о небе и дожде.