Баллада о друзьях

Я не поэт. Я так себе, рассказчик без затей,
Хотя давно в моей судьбе сгущается елей
Из слов и мыслей, чувств и строк, что требуют пера.
Пока мой город смолк на срок, пишу я до утра.
Не спят ночами пять друзей, из-за меня не спят.
Я изливаю свой елей пред образом, что Свят.
Молюсь и плачу, и пишу, о чем душа кричит.
Слагаю иногда слова, как ложат кирпичи.
Они вески, они просты, как древняя печать,
Но через них идут мосты, чтоб вам меня понять.
А пять друзей меня всегда услышат и поймут,
Поэтому день ото дня копируют мой труд,
Несут туда, несут сюда, вещают с площадей.
В моих рассказах города из Родины моей,
Ведь, у моих друзей еще есть верные свои,
А значит слово сей и сей, и снова говори.
Я не поэт, всего скорей, емеля простачок,
Но я пишу пока елей не стал, как кулачок,
Не сжался в камень на душе, когда она кричит.
И я шепчу друзьям своим: тащите "кирпичи".
Кто никогда не говорил с подмостков и трибун,
Тот не поймет, как много сил теряет говорун,
Но у меня есть пять друзей, что смогут передать
Разлитый по строкам елей, своим, которых пять.
И так несется всюду весть, что хорошо весьма,
Когда друзья такие есть, для быстрого письма.
Хвала Творцу за день и час в который Он изрек,
Что каждый из живущих нас, конечно, тоже бог.
А по сему я не поэт, я правду говорю,
Что я пишу немало лет и многое дарю
Своим друзьям, которых пять, чтоб им жилось светлей,
Чтоб их никто не смог распять, ни женщин, ни детей,
Хвала Создателю за то, что встретить их помог,
Но ни единый из друзей не скажет, что он бог.
Я не поэт. Я так себе, рассказчик без затей.
Спасибо вам, мои друзья, что вы в судьбе моей.
Спасибо вашим пятерым за каждого из вас,
Мы божьей силой устоим в смертельный день и  час.

Я не писатель, но пишу о том, что вижу я,
А, значит, я еще дышу и все мои друзья.

Фото из свободного доступа в интернете.