День за днём, - сбирается неделя;
А за ними - месяца исход...
Рифма к рифме, - мол, - мели, Емеля,
Набирая свой печатный свод.
Всё проходит, пролетает мимо
Талою водой, жарой, листвой,
Снегом белым, как метлой незримой,
Подметая годы за собой.
И в календаре листы срывая,
Мы счёт не ведём грядущим дням;
Жизнь, ведь, - штука сложная такая,
И судьбина не подвластна нам.
Судьбина
© Copyright: Павел Морозов, 2023
Свидетельство о публикации №123120501762
Свидетельство о публикации №123120501762
Рецензии