внутри снежинок

возвращение в близость?, которой тебе так сейчас не хватает, она и создаёт твоё, счастье, создавшее именно "тебя" сейчас, такой какая ты есть.  Чувства?, их невидимое прикосновение, оставившее неизгладимый след, снег, льющийся снег, падающих первых снежинок чувств, своими шагами всегда новых и самых первых, сколько бы их не было по белому полю, снег (чувства), всё идёт, и  идёт, засыпая уже новыми чувствами, отпечатками спрятанными друг на друга. Верные, трогательные, нежные,  робкие, ничего не знающие что там впереди, не принадлежащие ещё тебе, самые драгоценные.   
Да и не снег это вовсе, а сопротивление поднимающие тебя над землей, не разбиться, а тело?, тело, сытое, голодное, сырое небо, сквозь него летящими снежинками чувств, трогая и улыбаясь тебе в любое время.
Прикосновение, прикосновение чувствами, той оставленной маленькой девочкой далеко позади, ещё совсем маленькой, любящей всех, не за что, на тот момент не осмысленное, только сердцем, душой, не телом, тело, что тело?, растущее оболочка нежного, незнающего ничего колоска, внутри себя только, только ощущающего, наощупь и в темноте, при ясном солнце своё "зёрнышко", которое спрятано до поры до времени, открытием, таинство "своё", начинаешь сознавать уже потом, "сейчас" возвращаешься к нему, чтобы набраться исчезнувших в себе сил, не стыдясь, больше то взять уже негде, обнаруженными в себе через них противоречиями, то, что внутри тебя зрело, присутствовало в тебе раньше откровенностью, безусловностью и чистотой.
И то, что внешнее из тебя выпирало, сопротивлением?, наитием, предназначением, которое само себя на тот момент не знало, сопротивлялась до последнего, до самого своего "взросления", а дальше растерзанием "своего" самого сокровенного, накопленного тобой "чистотой" в детстве. Ветер?, единственный кто остался из всех твоих друзей, поле, травинки, небо, лица, мелькающие в бесчисленных страницах времени, всё сливается в ускоренном движении, и те кто был ими остались теми же, только уже без живительного твоего ветра, без ветра, который весь в тебе запечатанный и остался,
Ветер?, ветер, твой ветер не изменился, всё тот же ,поднимающий тебя порывами на никому, не понятную глубину, он, уже ты, а ты это он, и пускай где то развеваются другие волосы, и ждут его глаз, но это уже другой ветер, а ты по прежнему ощупываешь чувствами то, что для тебя всегда живо, "бессмертно маленькой девочкой", то, что в тебе росло, и ещё не до конца и не выросло, не закончилось, питающей такой силой, такой наполненной энергией пережитых и вновь оживающих в тебе новых чувств.
Ты совсем не изменилась, все те же глаза, всё тот же смех, ну и что, что в глазах грусть и боль, и на небе тучки, ты не быстротечна, нет, полна, переполнена чувствами, любовью, всё это никуда не исчезает, наполняется, собирается стекая каплями, ручейками в чашу своего солнца, света, любопытством проникновения, чтобы так сохранить себя, ну и что, ну и что..., если твоя любовь никому не нужна и невостребованная, уже безусловная, безответная, мечтающая, воображающая, покидая  своё тело, душой радуясь, что столько "себя" всем оставила.