Путаница

Если цвет разбавлять,
           полистать и порвать,
Как тогда этот свет
           будем мы называть?
Он летел и упал,
           но совсем не пропал,
Просто ждал, понимал,
            что нельзя убегать.
Как красив этот свет!
            Или цвет, или нет?
Он невидим и есть,
            но куда мог залезть?
Он, наверно, устал
             и везде опоздал.
Был ли бал, маскарад,
            карнавал, вальс играл?
Этот звук - а он жив -
            в голове не затих.
Этот звук - он как свет,
            или есть, или нет.
Всё смешалось вокруг -
            цвет и свет, свет и звук.
Время тронулось вспять -
            красоте гимн воздать.
Цвета нет, свет дымит,
            звук не может их ждать.
Вальс пронёсся, как шторм,
            вдруг на небе чужом.
Там, где розы летят
            и пылают огнём.
Лишь глаза не горят,
            что желты и грустны.
В них есть отблески звёзд
            и сиянье Луны.
Яркий свет - где их след?
            Слишком бледен тот цвет.
Он опять опоздал,
            и его больше нет.


   *Все произведения, размещённые на лит. странице, написаны в возрасте до 15 лет.