А ноябрь, как забытый гость,
Никуда не ушёл
И сидит, словно в горле кость,
Как неубранный стол.
Под забором ржавеет лист,
И растёт чеснок,
Под разбойничий ветра свист,
Копим страхи впрок.
Где начало этой зимы,
Где декабрь-пророк?
Из стакана пьёт грусть, как мы,
За глотком глоток.
Пьяным ветром напоены
Влагою облака.
Ну, и как не завоешь тут,
Опьянённый слегка?!
Начало
© Copyright: Игорь Лысый, 2023
Свидетельство о публикации №123120402356
Свидетельство о публикации №123120402356
Рецензии
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.