А у него все навыворот,
И душа, и карманы,
И кепка в руке, что готова
Броситься под ноги снова.
И пока он не выберет
Новый стих, чтоб кричать его спьяну,
Толпа не посмеет вякать,
Только скрипка вдали будет плакать.
А у него на рифмах зазубрены
Расцарапали до крови строфы,
И летят во все стороны капли,
Что б смочить пересохшие кляпы.
И пока перепутаны
Кровеносных сосудов стропы,
Звезды продолжат падать,
Прожигая вселенной мякоть.
Уличный поэт
© Copyright: Мур-Мур, 2023
Свидетельство о публикации №123120300918
Свидетельство о публикации №123120300918
Рецензии