Он вернется чужим.
Сто смертей просвистели мимо.
Сто любимых делили ложе, дарили имя,
Трон, страну, говорят и бессмертие предлагали…
Хитроумному самое место – тусить с богами.
Он вернется –
К оливам, рощам, стадам и пашням.
К пастухам кораблей, разрушительным и бесстрашным,
К аполлонову луку, трисмегистовому колчану,
И к ручью, чья вода в январе отдает молчаньем…
Он вернется
К сыну.
К первенцу.
Плоть от плоти.
Он платил серебром и сталью, рубил и портил,
Предавал и лукавил, шел по воде и лаве
Ради Родины – мокрого камня в морской оправе.
Он вернется
Как нищий с посохом и сумою.
Жениховской горячей кровью дворец омоет,
Все былые дороги нещадно сожжет дотла.
И посмотрит в глаза царице:
Ну что?
Ждала?
Ждала?
© Copyright: Ника Батхен, 2023
Свидетельство о публикации №123120300877
Свидетельство о публикации №123120300877
Рецензии
На это произведение написано 12 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.