Приходит время...

Приходит время для стихов,
вечор, мне в дверь стучится Муза,
и тьма ночная не обуза,
когда совсем уж не до снов...
Под снегопада танец дивный
рождается пора фантазий,
полет снежинок, для оказий
рифм, что ложатся в стих единый,
где едкий запах сигарет
смешается со вкусом кофе,
и дилетант, на пару с профи,
терзает трепетный момент
прихода ямбов и хореев,
что управляют их пером,
с потенциалом, на потом,
признаний, от которых млеют...
Да, лесть поэту не чужда,
медь труб дана, как испытание,
познав основу мироздания,
яд критики испить до дна,
как то единое лекарство
от лжи и патоки строки,
себя зачисля в дураки,
он не способен удивляться.
Душою пишущий, со сдвигом,
коль зрить иным сей мир дано,
сценарий своего кино
творит, воспользовавшись мигом
прихода Музы, как своей,
без лишних фраз и приглашений,
в водовороте наваждений,
сюжеты в сумерках теней
кружат, в интригах их сплетений,
ужом выскальзывая прочь,
их приютит седая ночь,
анонсом новых впечатлений...