Живёт поэт
Живёт под звёздами поэт,
Частица мироздания.
Надета кожа на скелет
У этого создания.
Ему не в радость алкоголь,
Душа ничем не лечится.
А там, под кожей, только боль
За муки человечества.
Он – средоточье этих драм
И в мире, и в отечестве.
Бывало, примет двести грамм
И плачет по-младенчески.
Ему близка любая даль,
Пусты обозначения.
И так его бывает жаль –
До умопомрачения.
Как жил Мурьета Хоакин,
Как Лорка пел без устали,
И я хотел бы быть таким…
Нам горько быть безустыми.
Душой ранимой и нагой
Постичь я всё б, наверно, мог.
Но я не Байрон, я другой,
И я, причём, не Лермонтов.
Я автономный экземпляр,
Кому тут быть соперником?
И смотрит Пушкин в окуляр,
Придуманный Коперником.
Телец я или Водолей,
Но должен обессмертиться,
Как Галилео Галилей,
Пока планета вертится.
2023
© Copyright: Иван Парамонов, 2023
Свидетельство о публикации №123120203963
Свидетельство о публикации №123120203963
Рецензии