* * *
Что же, друг, ты меня укоряешь,
Что в паршивом я пью кабаке?
Неужели ты правды не знаешь –
У поэта лишь вошь в кошельке?
И стихи, что всё реже приходят
И почти что всю душу берут,
Всё издателей реже находят,
И в ничто превращают мой труд?
Да и разве обижен я искрой,
Той, что памятью люди зовут,
Что в отшельной глубинке сибирской
Водку прямо из горлышка пьют?
И уж коль я родился поэтом,
И мне Пушкин хоть чуть, но родня,
Всё кричу я, кричу я об этом,
Но не слушают люди меня.*
29.03.96 г., вечер
* Единственное стихотворение, написанное в нетрезвом виде.
Нетрезвые стихи
© Copyright: Борис Ефремов 2, 2023
Свидетельство о публикации №123120203540
Свидетельство о публикации №123120203540
Рецензии