Образ
Как мрамор серый, заурядный.
Я как могла, всю жизнь пыталась
Исправить образ неприглядный.
Ну отчего не мягкой глиной,
Податливой, рукам послушной?
С собой жестокий поединок
Меня б мученьем не недужил.
В покое дни бы проходили,
Дух позабыл бы маету,
И пальцы б ласково скользили,
В тиши рождая красоту.
Лепить удобней облик гибкий,
Задуманное создавать,
Чем наугад, боясь ошибки,
Стараться лишнее убрать.
Срезая острыми резцами,
Души касаюсь чуткой плоти.
И режу, режу... со слезами...
Всю жизнь, всю мысль отдав работе.
И камень, вздрагивая, дышит
И под ударами трепещет.
И образ, скрытый в нём, всё ближе,
Сквозь мрамор солнце блики плещет.
Пусть дело с му'кою едины,
Хоть боль насквозь меня прожгла,
Но струны тоньше паутины
Я в камне выточить смогла.
Теперь одна, в тревог тумане
В беспомощности замерла.
Уж слишком хрупкий, слишком странный
В том камне образ я нашла.
25.12.22
Свидетельство о публикации №123120201408