Цой жив

Дорога, мост, баллончики пусты -
все краски улетели на граффити,
сюжет - война, сожжённые мосты.
Увидите подобное - съязвите -
шпана блатует, мажет всё подряд,
расписывает стены вензелями.
А рукописи здорово горят,
уложенные мальчиками в яме,
чтоб как-нибудь согреться в глубине
квартального инферно на руинах.
Они не спят и пишут письма мне
на сленгах современных и старинных.
Они рисуют мир таким, как есть,
на серых стенах, красок не жалея.
Как много слов про совесть и про честь -
сказал, и жить уже не тяжелее,
а легче, чем казалось до того...
Баллонов мало - белый, чёрный, серый.
Рисует неземное существо,
есть нимб, но почему-то пахнет серой.
А снег - стеной, давай, рисуй на нём,
возможно, под него мы все и ляжем,
под ним, возможно, все и отдохнём,
укрытые огнём и камуфляжем.
Пиши о том, что дни не сочтены,
мой светлый ангел, тёмный соглядатай -
весь город стёрт, но есть кусок стены,
на нём граффити с подписью и датой.
Рисунок - тень, баллоны отложив,
любуется своей работой старой,
а рядом Цой, который вечно жив,
с расколотой осколками гитарой.