Баллада о материи

Мир скроен без лекал и без примерки,
Материи Всевышний не жалел,
И на куски разрезал, как хотел,
Не мысля о возможной переделке.

Но кое-где видны следы от штопки,
И нитки не подобраны под цвет,
Бывают коротки судьбы колготки,
И колются иголки зол и бед.

А пуговицы радостей – в шкатулке,
И пришивать приходится самим,
Но мы теряем их не храним,
Как будто бы они – лишь мак на булке.

Леса, поля, холмы, пески пустыни,
Разбросаны, как яркий крепдешин,
Пространство в светлом колере – сатин,
А воздух – шёлк, таинственный как иней.

По вечерам клубится бархат теней,
На свежей пашне – борозды вельвет,
И ситец бесконечных изменений
На звёздном небе оставляет след.

Грядущий день сукно судьбы пронзает,
Как белошвейки острая игла,
И крестиком узоры вышивает,
Но нить, увы, тонка и коротка.

И рвётся… Узелком её скрепляем,
Слюнявя пальцы, дрожь уняв в руках,
Но, только на мгновенье отдаляем,
Осеннего плаща прощальный взмах.

И занавес спускается на землю,
Угрюм его, покрытый пылью, тюль,
Свисает бахрома, кулисы дремлют,
Зияют дыры, как следы от пуль.

И, всё же, мир пошит не под копирку,
И материал подобран – на века,
Износится костюм от частой стирки,
Но будет модным жизни крой – всегда!