Сходит бабий век на нет,
не взирая на коробку
Raffaello и букет
с брютом, выплюнувшим пробку.
Сходит, сходит... Вот уже
и сошёл почти что — дескать,
с этим камнем на душе
ничего нельзя поделать.
Благоверный не поймёт —
и его удует ветром
в молодой круговорот.
Да и бог с ним, с благоверным.
Хочешь — в брюте притопи
своё горе, вспомнив кущу,
хочешь — крепко притаи,
хочешь — выболтай наружу,
хочешь — в стрижке на пробор,
в бойких туфельках и в ничке
яркой выпорхни в простор
за околицу, где нынче
в чистом небе гром гремит,
в чистом поле колосится
шумно в полный габарит
небывалая пшеница.
И вернись навеселе,
чтоб цветы захорошели
и все избы на селе
посворачивали шеи,
чтобы громкнуло слегка —
и подпрыгнула пшеница,
и забыло полсела
мужиков перекреститься.
Сходит бабий век на нет...
© Copyright: Виталий Гольнев, 2023
Свидетельство о публикации №123113008082
Свидетельство о публикации №123113008082
Рецензии