Наши общие небеса

Наши общие небеса сегодня в полночь перейдут под покров зимы. Мы совершили этот беспосадочный перелёт от снега до снега. Я хочу сказать спасибо этой осени. У Стивена Кинга есть роман, который он не помнит, как написал. У него были всего лишь наркотики и алкоголь. У меня есть кое-что покруче. Кое-кто покруче. Ты. Мой наркотик, на который я подсел с первого раза. И не собираюсь слезать. Я мало что помню про эту осень. Только то, как мне было классно с тобой. По-разному — но классно. Пусть это продолжается на нашем новом витке. Пожалуйста, живи во мне, вдохновляй меня, будь со мной — и мы совершим ещё много таких перелётов длиной в год. Когда меня спрашивают, как я живу, я с чистой совестью отвечаю: "Слава богу, беспокойно". Пусть мне и дальше будет беспокойно, счастливо и бессонно с тобой, я не против, если из той зимы, что наступит через несколько часов, я буду помнить только нас — и ничего кроме. Нет, мы конечно будем ходить на работу и даже будем выглядеть как нормальные люди. Но мы-то знаем, что нормальных людей нет, это только маска навроде новогодней. Есть только такие, как мы — живые, сумасшедшие, с горящими глазами. С какими-то нереальными мечтами — но только нереальные мечты и сбываются. Мы же сбылись. Ей-богу, было бы скучно жить в мире, в котором сбываются планы из ежедневника. Сбываться должны стихи. Спасибо тебе за то, что сбылась именно ты. Моё самое лучшее стихотворение. Сказка для двух взрослых детей. Люблю тебя своей дурацкой любовью — и ничего с этим не поделаешь. Сам виноват, так мне и надо. Мне много как надо — но только с одним человеком на свете. Человек, обнимаю тебя. Спасибо тебе за эту осень!

30 ноября 2023