Не трогайте его, прошу, он пишет...
Вам кажется, что он заснул? Он спит?
Возможно, где его не слышат,
Мечта крылатая с ним тихо говорит.
На белой простыне, как на бумаге,
Раскинуты все символы творца.
И, в многоцветьи яблочного сада,
Вдруг кисть коснулась юного лица...
Вот, вдохновения полон, пробудился,
Он руку тянет, чтобы охватить
Пером все то, в чем свет ему явился,
Он по велению его продолжит жить...
Отринув грусть и серость, и невзгоды,
Уходит в мир, воссозданный творцом...
И я за ним, как нитка за иголкой...
Как сын...но дочь...вслед за своим отцом...
Папе
© Copyright: Оксана Соловьева, 2023
Свидетельство о публикации №123113004650
Свидетельство о публикации №123113004650
Рецензии