Когда пишу, то слёзы истаивают в небыль

Порой твердят, что бучу
ряжу в просторе чистом,
извечно поиск мучит
непостижимых истин.

На тормоз жать пора мне,
задраивать все шлюзы,
не то – сплошные раны,
а дальше – бегство юзом.

Но, что шальная, жмурясь,
с душою нараспашку
вперёд на амбразуру
вновь лезу. Мне не страшно.

Потом несутся мысли
потоком непослушным,
в них – искры, пены брызги
и море слёз ненужных...

Наплыв каскадов срочно
вложить стараюсь в рифмы
и думаю меж строчек,
как обойти сеть рифов.

Когда пишу, то слёзы
истаивают в небыль,
а путь, порой курьёзный,
поддерживает небо,

взволнованно и нежно
мне шепчет: «Плакать полно!
чудная ты конечно –
опять гоняешь волны.

Возможно, чуят где-то
то, как душа страдает...
Но ты же непоседа,
полна энигм и тайн!

Нырнёшь в чужие воды,
там – ил, ракушки, поросль,
глотнёшь чужой невзгоды
и начинаешь спорить,

что мир погряз в рутине,
но надо больше света,
а здесь – сплошная тина
и недостаток цвета.

Кто прав в неравной схватке?
Молчанье – злато ныне.
Иль надо отпечатки
свои везде покинуть?»

Так и брожу в просторах
глубинных мирозданья,
ищу уроков горы,
залечиваю раны.

Одной – до боли пресно,
а вместе – часто сложно,
но очень интересно,
ведь люди не похожи.

Когда есть выбор жизни:
спокойствие окраин
иль океан капризный –
второе выбираю.

* * *