Так в чем же дело, раз не в любви?

И возможно все дело не в любви...
То сильное чувство эмоции не красит.
Сильнее ее сжимает лишь тоска,
Со всех сил тисками впивается во льда кусок,
Под сердцем что ношу я постоянно.
И нету тут спасения ни в любви и ни в мучениях.
Тебе одиноко - обычный порядок вещей.
Так жизнь и проходит, в осознании себя,
Но иногда настигает:
Внезапно стучиться в окно мерзлотой.
Что за свет того мира в окошке сыром?
Невиданно светом -- узнать не дано.
Да что уж пытаться, века скоротечны,
А люди меняются каждый сезон.
Да даже перчаток пара в шкафу долговечней
Чем люди и пары их каждый сезон.
"Я сижу одиноко в темнице сырой", --
Писал Пушкин-поэт временeм вознесенный.
Ну а я просто ястреб, не орёл, как писал,
И мне сквозь решётки не видны лучи солнца.
Я сижу в заточении собственных чувств,
Что никто так познать не сумел, да и пусть...
Но, возможно, чуть-чуть и самую малость
Мне хотелось бы изменить положение дел.
Чтоб снова светила улыбка на мне,
И не пришлось на людях ей играться двулично,
И чтоб хоть бы кто в ней увидел не-безразличие.
Быть может, хотелось бы знать,
Что не так я плоха, как на вид всем казалась.
Но люди привыкли судить по нутру,
А там мое сердце давно уж не бьётся:
Сей факт омрачает надежды и чувства.
А может быть мочь...?
Не смогу, что за вздор!...
И только во сне, никак не на яву,
Любовь к миру во мне однажды проснется.
Причины ясны, ничего не попишешь.
Сколь жаль мне сейчас это осознавать.
"Вера и правда потеряна",  --
Вторю я вам всем,
А на сердце тихо стонет и плачет надежда.