Все мысли становятся словами

В глубокой, белой тишине,
мысли становятся стихами,
в провинциальном городке,
где всё усыпано цветами.

И с каждым разом жизни срок,
на час становится короче,
и это время между строк,
я оставляю каждой ночью.

Жизнь — кровожадный кровосос,
порой, не жить, меня, попросит,
бренность звучит как пылесос,
а за окном, всё та же осень.

Но много мыслей в голове,
и не хватает мне тетрадей,
не умещённое — в душе,
с радиоактивностью как радий.

Весь Мир как старый патефон,
с своей виниловой пластинкой,
аналогичное всё в нём,
но с завлекательной картинкой.

В пустую тратишь время зря,
Забыть земное, — пустое это дело,
на это тратишь время только зря,
сукно небес заметно потемнело,
и потемнели серые глаза…

Вы русские, по-моему — дурные…
— нет не со зла, я это от любви,
воображения у вас, у всех, больные,
и с подозрением кажется все вы…

Нарзан налейте, душит ностальгия,
как полумесяц белый, января,
или хотел бы я анестезию,
чтоб отключиться на время от бытья.

Как Шукшину жмут деньги сильно ляжки,
а может быть на Чили и в Дубай,
мне полететь на чартере из Рашки,
а то устал смотреть на этот Рай…

На Чёрном море в печали Кабардинка,
пока в тумане спокойный Альбион,
пока с метро выходят на Ордынку,
в руке сжимая пиндосовский айфон…

А поезд времени в свою стихию,
без остановок, летит в глухую даль,
оставил он счастливую Россию,
и незаметна уже Электросталь…

А на Ходынке, завядшие сирени,
грустят наверно, но видно не по мне,
и на Прудах, на Чистых, мои тени,
с тех пор наверно с печалью на воде…

И было мне всего лишь двадцать восемь,
когда я жил напротив от Кремля,
в гостинице Россия в эту осень,
когда в Чечне сжёг кто-то дом отца…

А мысли, всё приходят и приходят,
к моей уставшей, от жизни, голове,
и все друзья уходят и уходят,
из этой жизни, и я старик уже…

2022-12-18