Нет ничего, однообразье
Съедает мозг.
А мне милее закавказье,
Чем здесь мороз.
Ведь я от этого болею,
Хреново мне.
Мечту, как водится, лелею
О лучшем дне.
Но где он тот денёк заветный,
Ушёл в туман?
Или луною безответной
Сияет вам?
Короче, много вариантов
Понять тупик
Всех доморощенных талантов,
Их скорбный лик
И крик и стон,- не забывайте,
Что был и Я
В шестой безумия палате,
Судьбу кляня.
Нет ничего. 49-38
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2023
Свидетельство о публикации №123112906786
Свидетельство о публикации №123112906786
Рецензии