Писать любил я с детства на заборах.
Отец ремня мне дал, а мать тетрадь,
И в ней стихи кропать я начал споро.
Намерен твёрдо я поэтом стать.
А к образам в стихах питая слабость,
Кровавый сок грызу я из берёз,
И туч нелепо вспученную радость,
Я на руках седых в могилу снёс.
И волком воет диск луны глубокий,
А синеву небес плещу в вино,
И дух ночи скиталец одинокий,
Вчера, зачем то выбивал окно.
Я в образность играя был неистов
И слог мой, братцы, стал совсем непрост,
Снискать я славы смог у пародистов.
А люд простой, покуда, не дорос.
Нелёгкий путь
© Copyright: Вера Прокопалова Графоманя, 2023
Свидетельство о публикации №123112902950
Свидетельство о публикации №123112902950
Рецензии
Образы прямо таки витают в воздухе. Оценил Вашу иронию по поводу некоторых авторов пытающихся писАть образно к месту и не к месту. Доброго вечера. С новым годом!
Виктор Тарабурин 2 03.01.2024 22:24 • Заявить о нарушении
Виктор Тарабурин 2 03.01.2024 22:24 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.